Lost in translation

O homem sabe do que fala. Vou quebrar a tábua. As francesas são infernais. Aquelas do nariz a direito, as nadas e educadas por Paris que como atractivo antropológico passam férias, enquanto jovens, aqui na Europa do fim. Cruéis. Vestem-se pior que uma freak do BE, diferença, são giras de morrer. Irritadinhas. Coisinhas frias. São mais recalcadas que a portuguesa com casca, diferença, teêm já o dobro do estilo. Daqui a uns anos estão em Saint-Tropez a passear alta costura muito esquecidas de uma capital perdida na Ibéria. Respiram pose inata, metidas com elas, amigas de amigas, emancipadas. Julgam que o ponto mais distante da evolução da mulher é o desprezo pelo homem. Somos aqui serenas. Sentadinhas. Com as nossas pequenas histórias. Entretidas com o dedinho indicador em círculos de tempo todo contado. Foder uma parisiense é triunfo do homem de espírito. Não vos fiqueis pelas vossas primas de Agosto. Estancai a vossa tortura e dizei: Dá-me uns minutos de atenção segue-se uma fase do ciclo que, surpresa, não é previsível como as outras, a tua cona em estado líquido.