Aquilo não foi chuva

Torrencial, água do céu a escorrer ladeira abaixo, a encharcar roupa e entopir sargetas que inundam, copiosa, a humedecer cabelos leves fléxiveis nos ombros, pingas grossas, chuva de lavar. Água que volta rápida nos rios, matéria-prima a engrossar a quota das albufeiras, a infiltrar o solo que é feito de terra e raízes e não de alcatrão preto ou pedra branca de passeio. Pisar preto e branco nunca deu arco-íris.