Florete

Suponho existirem uns finórios desaustinados muito compenetrados em ensinar-me lições. Fazer-me ver. Aprender lições contrasta muito comigo. Divirto-me a provocá-los devagarinho como um tantra que adia até à impossibilidade. E nunca digo a verdade. Vou à volta. É bem visível que convivo bem com o meu núcleo duro. Diz-me idiota, onde é que preferes a vaselina, na cabeça ou no cú? Só no caso de querer dar-te duas ou três.

Depois disto sigamos a seguinte hipótese académica. Se escrevesse (sorrisos) um livro (gargalhadas) no tom atrás descrito (até doer a barriga e espalmar a cara no chão) não me parece que a adesão fosse tanta como seria a um livrito negro, fraco, desiludido, que versasse sobre a grande dor interior. Gosto da cor berrante. Mas também sei que o tempo flui aos altos e baixos. Provavelmente os extremos não elucidam grande coisa. Pena que o Louçã e o Portas não saibam isso. Calhando até simpatizo com os dois.